袋靠在他肩头，呼吸慢慢平复着，习惯性地黏人，隔一小会儿就迷迷糊糊地唤一声“哥哥”。
声音越来越轻，越来越含混，像梦里也在喊。
司徒珩应了每一次。
他碰了碰白祈安的额发，指腹蹭过他的眼角，慢慢温柔地揉着。
怀里的小朋友像一团被太阳晒透的棉花，软软的、热热的、妥妥帖帖地嵌在他胸口，把他整颗心都填满了。
白祈安半睁着眼，睫毛湿漉漉地黏在一起，指尖无意识地揪着司徒珩的衣襟，声音又小又软：“哥哥……喜欢吗？”
司徒珩收紧了手臂，把他往怀里又拢了拢，下巴抵着他的发顶，声音低低沉沉的，从胸腔里震出来。
“喜欢，这辈子最喜欢的。”
白祈安弯了弯嘴角。
眼皮终于彻底合上了，脑袋一歪，沉进他肩窝里，呼吸慢慢匀长起来。
窗外的晚风掠过树梢，沙沙的，屋内的暖光落在两个人身上，毛毯的边角叠在一起，分不清谁裹着谁。
司徒珩没立刻动。
维持着那个姿势坐了很久。
低头碰了碰白祈安的眉心，额头碰了碰那温热的皮肤，停了片刻，才低低地说了一句：“睡吧。”
怀里的人不知道听没听见，只轻轻哼了两声，毛毯底下的脚趾蜷了蜷，又松开了。
窗外的风还在吹。
屋里的暖光还亮着。
那些直白的亲昵，懵懂的主动，毫无保留的奔赴，融进这一夜的安静里，变成了独属于两个人的温柔。
长长久久的，岁岁年年的，分不开了。
……
……
山与归处
心情好了，事情自然就顺了。
白祈安的灵感来得汹涌又迅速，连着三天把自己沉浸在画作里，除了吃饭睡觉，手就没离开过笔。
秦老中间进去看了两回，见他垂着头调墨，笔尖在砚台边沿刮着，专注得没听见人进来，又悄悄退了出去。
第三天傍晚，那幅画总算成了。
白祈安把画摊在画案上，阳光正从窗棂斜斜照进来，落在纸面上，未干的墨迹泛着一层湿润的光。
他退后半步，屏着呼吸看，又上前，在远山的峰顶处补了最后一笔。
笔尖落下去的时候手很稳，墨顺着峰脊晕开，像一口气终于叹完了。
秦老端着茶杯走进来，看到桌上的画时脚步顿住了。
画面上是层层叠叠的远山，墨色从浓到淡，由近及远地铺开。
山脊的线条没刻意追求工整，留了些飞白，山势看着像在雾里，又像在往前走。
最远的那重山，墨色淡得几乎看不见了，剩一个虚虚的轮廓浮在纸边，像要走远了，又像还在原地看着你。
秦老："画完了？"
白祈安点头。
秦老指腹在画面左下角点了点："这处的山势，是你以前没画过的。从哪里来的？"
白祈安低头看过去。
左下角那片山影，是整幅画里最先落笔的地方。
他记得很清楚，那天从秦家画室出来，司徒珩走在他前面，走廊尽头有一盏暖黄的壁灯。
男人的背影笼在灯光和夜色之间，肩线稳当，步子放得很慢，大衣下摆随着步伐轻晃。
白祈安走在他身后，低头就看见了地上的影子。
灯把司徒珩的影子拉得很长，覆在他脚前，像一片铺开的地面，稳稳托着他走。
那个画面在他脑子里落下来，沉沉的，好几天都散不掉。
坐在画案前发过几次呆，握着笔落在纸上的第一笔就是那个背影的形状。
一道山脊，沉稳，沉默，像有什么东西在那条线上稳稳站着，风吹不动。
"就是那天晚上。" 白祈安小声说，耳根有点热，"哥哥走在前面的样子。"
秦老挑了挑眉，又看了眼那幅画的墨色，端起茶杯慢悠悠品了一口，"山是有重量的。你这画里的山，看得出分量。"
白祈安抬眼看他，有点不确定："秦爷爷，这是不是说明我画得还行？"
秦老放下茶杯，伸手拍了拍他的后脑勺，力道不重，带着长辈特有的随意："不是还行。是很好。"
白祈安愣了，随后弯起眼睛笑了，明媚的笑意荡满小脸，整个人像小太阳一样灿烂。
秦老跟着软了眉眼，背着手往外走，走到门口
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