装饰的旧衣服。
红衣服的女人站起身，从口袋里掏出一小块什么东西——像是某种植物的种子——撒在骨头上。然后她双手交握在胸前，又开始念诵。
这次管灵琳听懂了，不是通过毒蝰龙的翻译，是她自己听懂了。那些音节像是有生命一样，穿透语言的屏障，直接在她脑海里炸开：“感谢神的馈赠、感谢神的接纳、感谢神让我们活着。”
“我们拿走的，是您给我们的；我们留下的，是您需要的；生生世世，永不停歇。”
念完最后一句，她弯腰捡起那根最长的骨头——是腿骨——小心地放进藤筐里，然后她直起身，拍了拍手上的灰，对绿衣服的女人说：“走吧。”
绿衣服的女人把那卷靛蓝色的丝线也放进筐里，盖上盖子，提着筐子站起来，她看了一眼那具已经被剥干净的骨架，又看了一眼那些被摆在石头上的落叶、石头和羽毛，轻声说了句什么。
管灵琳听不清也听不懂，但她猜那大概是“谢谢”或者“再见”。
两个女人转身，沿着来时的路往回走，脚步依旧很轻，很稳，像是刚刚什么都没发生过。
管灵琳僵在流形龙背上，看着她们的背影渐行渐远。毒蝰龙在她脖子上发出极轻极轻的嘶声：“嘶嘶。”
【她们说……‘这次很顺利，巢母很高兴。’‘回去把丝线染了，给孩子们织件新衣服。’‘好，惠要金色的。’‘金色要等，最近没有金色的祭品。’‘那就等，不急。’】
她们在聊新衣服，在一个人刚刚死去的地方，在那些还温热的骨头旁边，她们在聊新衣服。
管灵琳忽然觉得冷，不是身体冷，是灵魂冷。
她想吐，但她吐不出来。
她只是坐在流形龙背上，看着那两个女人的背影越来越远，越来越小，最后消失在彩色的丝线尽头。
脚下的丝线轻轻涌动，彩的声音从四面八方传来，依旧温和：“你看到了。”
不是疑问，是陈述。
管灵琳张了张嘴，发现自己的声音哑得不像自己的：“你……吃了他们。”
虽然已经做出心理建设，但这建设是做少了。
流形龙默默团进管灵琳怀里，一言不发。
彩沉默了一瞬。“是他们给我的。”
它的声音很平静，没有辩解，没有愧疚，甚至没有得意，“他们说，这是他们能给我们的最好的东西，他们把自己给我们，我们给他们丝线，我们一直都是这样的。”
管灵琳闭上眼睛。
她想起那个男人张开双臂的姿态，想起他念诵时平稳的声音，想起他脱衣服时自然的动作。
他是自愿的。他是来献祭的。他是来把自己交给彩的。
不是被迫，不是被骗，是他自己选择的，就像那些被丝线缠满的骸骨，那些蜷缩在一起的、至死都抱着彼此的人形。
他们是主动来的。是来求死的。是来把自己变成丝线的。
“为什么？”管灵琳问，声音沙哑，“他们为什么要这样做？”
彩的声音里带着一丝困惑，像是在思考一个它从来没有思考过的问题：“他们说，这是他们唯一能给我们的，他们住在这里，靠我们的丝线活着，他们没有别的东西可以给我们，只有自己。”
管灵琳沉默了。
她想起那些人的衣服，那些用彩的丝线织成的、鲜艳的、轻盈的衣服。
她想起他们说的那些话——“巢母最近心情好，上次我们去，它多给了不少。”“它根本不知道自己的丝线值多少。”“我们替它知道就够了。”
嘶——
第一个想出这种方法的人到底经历了什么……
他们知道彩的丝线值多少，他们知道那些丝线能换多少东西，能织多少衣服，能让他们活多久，他们也知道彩需要什么。
彩需要生命、需要血肉、需要那些骨头里的养分、那些丝线里流动的能量。
所以他们给它，一代又一代，一年又一年。
他们把自己给它，它给他们丝线，他们靠它的丝线活着，它靠他们的血肉活着。
这是一个闭环，一个完美的、残忍的、无法打破的闭环。
管灵琳低头看着那些彩色的丝线，看着那些还在静静涌动的、活着的纤维。
她忽然想起彩说的那句话——“你是第一个问我‘你需要什么’的人。”
不是因为它不需要，是从来没有人问过。
那些人以为他们知道，他们以为彩需要献祭，需要血肉，需要那些骨头里的养分，他们以为他们和彩之间的关系就是这样的——他们给它生命，它给他们丝线。
管灵琳深吸一口气，声音很轻：“那你需要那些……祭品吗？”
彩沉默了很久，久到管灵琳以为它不会回答了。
然后，那声音再次响起，比之前更轻，更缓，带着一种她听不懂的情绪：“我们不知道，我们一直在长，一直在长，从来没有
第一版主